am citit despre aceste lucruri. aveam o carte pe care o citeam vara. nu mai ştiu cum se numea.
autorul murise de mult.
îi plăcea să scrie desculţ. îi plăcea să ştie că într-o zi eu
o tânără de la capătul lumii îl voi citi vara la umbră.
mirosul de carne roşie vinul puţină grabă spre seara specială
aşteptarea cuvinte puţine rostite ca dintr-un cântec vechi
ochii umbriţi de dorinţa care nu se trădează de tot
încă o clipă
mai încape un gest şi luna
ca în peretarul din dormitorul bunicii
şi nici o clipă nu am uitat că-i plăcea să scrie desculţ.
No comments:
Post a Comment